Ce 12 novembre de l'an de grâce deux mille huit, le groupe de troubadours électrifiés dénommé Noir Désir sema au quatre vents, sur la Toile, sa prime chansonnette depuis ce que l'on sait. C'est disponible ici . C'est fou ce qu'on peut se la jouer avec trois mots de vocabulaire et un googlement sur le HTML.

L'une de ces compositions - la première, m'a laissé particulièrement baba. C'est à dire que, l'écoutant au matin en filant vers Bagneulx, je fus pris d'une forte émotion... J'aurais aimé écrire ce texte. Il reflète parfaitement le monde de ce jour, c'est un instantané saisissant le réel et le lecteur. Houlà, je m'emballe là. Pas grave, c'est pour offrir. Et bim, ça enchaîne.
Alors, oui, c'est un vulgaire copier-coller ; oui, vous le trouverez sur n'importe quel autre site. Mais je vous mets tout de même les paroles... en espérant que vous comprendrez.

-- Gus --

Tous ces beaux jeux inventés
Pour passer devant les premiers
Pour que chacun soit écrasé
S'il refuse encore de plier
Les dégâts, les excès
Ils vont vous les faire payer
Les cendres qui resteront
C'est pas eux qui les ramasseront
Mais les esclaves et les cons
Qui n'auront pas pas su dire non

Nous on n'veut pas être des gagnants
Mais on acceptera jamais d'être des perdants

Pimprenelle et Nicolas
Vous nous endormez comme ça
Le marchand de sable est passé
Nous on garde un oeil éveillé
Ô la peur, ô le vide
Ô la victoire des avides
Faut pas bouger une oreille
Toutes sortes de chiens nous surveillent
Pas un geste, une esquisse
Sinon on tourne la vis
Nous on n'a rien à gagner
Mais on ne peut plus perdre puisque c'est déjà fait

Toi qui viens de loin d'ici
Avec ta peau et tes os
On t'a parlé du paradis
On t'a menti, tout est faux
Ô mon ami, ô mon frère, tout ce nerf
Perdu pour la guerre
Tu vas voir tout l'amour
Qui traîne au fond du discours
Dis, t'en veux des papiers ?
Dis, tu l'as vu mon palais ?
T'auras rien, c'est ainsi
C'est pas fait pour les perdants, le paradis

Il y a la chair à canon
Il y a la chair à spéculation
Il y a la chair à publicité
Y a tout ce que vous aimez
Vous et moi on le sait
Le spectacle est terminé
Pourtant c'était presque idéal
C'était loin du féodal
Oh maint'nant c'est foutu
Ça fait joli dans ton...
Fort intérieur, c'est gênant
De rejoindre comme ça la cohorte des perdants

Il faut pas se faire d'illusions
Mais c'est mieux debout pour l'action
Et pour nos âmes, c'est égal
Dieu n'est pas dans la bataille
Ô messieurs les décideurs
De toutes parts, de tous côtés
Sachez que profond dans nos coeurs
On n'arrête pas le progrès
Sous l'Iris, sous la peau
Sous les ongles et dans l'étau
On pourra toujours refuser
De devenir les premiers ou les derniers

Pas de leaders triomphants
On s'ra jamais des gagnants, ni des perdants.